Como uma árvore que se desfolha, o tempo corre.
Como uma fruta que apodrece, o tempo morre.
Como uma nuvem que se desfaz da chuva, o tempo escorre.
A mulher que varre o chão nem desconfia,
Que eu te amo e sofro aqui sentado,
Lendo aquelas outras palavras.
Tudo desbotado.
Palavras de fim.
Palavras de de amor,
Palavras de enfado.
Palavras de dor,
Palavras de fervor,
Palavras daquele quarto.
E já não sei se cabem outras palavras
Tudo desbotado.
