Quase um Soneto

Arrasto minha carcaça
nesse pântano lodoso
Montado no destino
rocinante

Deliro na carapaça
de monstro escabroso
Talvez a maldição de algum
necromante

Tu vens, brilhante, estrela encarnada
No caminho alvo, tingido de doirado
Pelo sol da tarde, calma
alucinante

Ou sou eu que sonho
pelo pântano, enfeitiçado

Intimidade no sofá da sala dos morcegos

A água cai do céu

parece a tela da tv fora do ar.

A chuva é o mundo fora do ar.

Passa o teu sorriso na boca de outra mulher.

Mas não era o original.

A chuva sou eu fora do ar.

Sabe a nossa intimidade?

Aquelas conversas. As história das vida dos parentes?

A chuva me levou para a sala dos morcegos

E me veio a memória aquilo tudo.

Memória!

Que desgraça é a memória.

Vamos levando para todos os lados caixas e caixas e caixas e momentos bons.

Enquanto chovem dos céus facas, adagas, cimitarras, catanas de péssimas recordações.

Foda-se tudo!

Nenhum bisturi pode remover o teu sorriso das minhas pálpebras.

E toda vez que eu fecho os olhos

eu sou feliz.

E rio sozinho.  

Sementes de Mundos.

Eu escrevo para desaguar esses sentimentos.
Escrevo para dar vazão.
Não é tanto a qualidade literária dos escritos
porque resistem pouco a qualquer análise.
Mas pelos sentimentos impregnados nas letras virtuais.
Escrevo porque ninguém se interessa em entrar nesse ambiente.
E os que entrarem nessa piramide nunca decifrarão os hieroglifos dessas paredes.
Dessa ilha. Dessa terra particular
construída por nós.

Eu penso as vezes que tudo é insignificante.
Que tudo pode ruir pois se sustenta em colunas
que a isostática não pode explicar.
Nessas colunas abaladas por forças descomunais
a saturação, o cisalhamento, o estress das peças parece inevitável.
Mas de repente eu me vejo chorando em uma ruazinha deserta.
E vejo que a elasticidade do material utilizado na fabricação desse mundo
e maior do que cabe na compreensão.

Porque é um mar que não seca.
É uma nascente de sentimentos.
Vai passar, vai passar, vai passar.
E não passa.
É como a constante sensação de cair.
Mas o fundo não chega e a aflição da queda não passa.

Escrevo para complicar, para demolir, para bagunçar.
Já desisti de tentar entender e os livros que venho lendo não trazem
uma unica formula que me dê solução.

Para quem lê de fora dessa terra
esses escritos são o tempo perdido de algum desocupado.

Mas para os dois únicos habitantes desse cometa furioso
as palavra ganham contornos dramáticos.
E na construção do texto não cabe rima, nem métrica, nem coesão
nem lógica, nem hora certa.
Porque a própria desordem das palavras espelha a falta de sentido.

E para que me serve a vida lá de fora.
Se eu so consigo ser feliz sendo completamente triste.
E que me importa se é uma contradição.
Contradições so existem no mundo palpável.
Esse aqui é o inventado.
É o mundo construído sobre bases irreais

Eu escrevo.
Eu desenho e vou colorindo os momentos
com palavras.
Com palavras.
Com as palavras:
Sementes de mundos.

Casal Apocalipse

Quando vejo uma ruína me pergunto:

Te encontrei aqui?

Será que te beijei naquele prédio demolido?

Será que te abracei nessa rua que a cratera engoliu?

No pátio do mercado falido

Te apertei contra o meu peito

Sem ter piedade dos funcionários desempregados

Porque onde teimamos em nos ver:

Todos os lugares.

Todas as construções.

Todas as cidades.

Pagaram.

Nossa felicidade é convertida em destruição ruidosa

Os carros batem.

Os motores explodem.

O céu desaba em tempestade furiosa.

Os rios alagam em dilúvios colossais.

Vulcões ensandecidos.

Terremotos separando as placas continentais.

Nós saímos quase imunes.

Somente algum arranhão,

 hematomas,  

vermelhidão,

perda dos sentidos,

lábios arroxeados

e o coração

partido.

Todo silêncio

Todo silêncio é uma bomba nuclear.

Dizimando a vida.

Todo silencio é barco a naufragar.

Beleza perdida

Todo silencio é cachoeira a secar.

É água poluída

Todo silencio é teu lábio cerrado

É tempo de chuva

É trapo

É farrapo

De esperança.

Eu sou o jardineiro inábil.

Eu sou o jardineiro inábil.

Imprudente, atordoado.

Cultivo gramíneas

e corto rosas pelo talo.

Pelo caule.

Rego ervas daninhas

E mato desidratado

O verde de todo o vale

Do amor

Eu sou

O ceifador

E não mereço colher

A orquídea de Kinabalu

No caminho dourado

Da felicidade

Viver

O sonho

Como?

Se eu sou o jardineiro inábil

Do amor

eu sou

o ceifador

Não posso segurar teu coração.

Eu retalho

com minhas mãos de tesoura

com meus dedos de navalha

estraçalho

qualquer possibilidade de colheita

Eu sou o jardineiro inábil

E trago a promessa

de terras estéreis,

Inférteis,

concretadas.

Eu habito um mundo subterrâneo

Eu sou como as raízes

Sustentando a superfície verde

Na qual outros serão felizes.

N escuro da minha condição

Na solidão da minha inabilidade

Eu não mereço colher

A orquídea de Kinabalu

No fim do caminho dourado

Da felicidade